Sono come la neve d’inverno
che cade sui tetti
in silenzio
e si scioglie
tra le mani,
se cerchi di trattenerla.
Vòlto pagina,
ed è di un battito d'ali
lo stesso fruscio:
sta nei voli a planare
ed in lune introverse
l’impazienza di vivere.
E nella muta di piume
già scorre la linfa.
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