Impressioni d'autunno

Ho riallineato il sestante
all'orizzonte, navigato
in cerca di un relitto perfetto
tra i ricordi;
i miei confini
sono i bordi scuri
delle iridi,
quel colore di foglie morte
che si disperdono nel vento.

Sono la terra che aspetta

Piove.
Andante moderato,
battere e levare
su scivolosa tela impermeabile
di finta indifferenza.

Manici ricurvi,
genuflessi
- gli ombrelli.

Respiro.
I raggi del sole settembrino
mi asciugano le ossa:
sono la terra che aspetta.


✍📖

"... ma tu di bacche brillerai nel lutto
del grigio inverno; al rifiorir dell'anno
i fiori nuovi a qualche vizzo frutto
sorrideranno:

e te, col tempo, stupirà cresciuta
quella che all'alba svolta già leggiera
col suo stornello, e risalirà muta,
forse, una sera."
[G. Pascoli]

I ponti

Nel mio calice non c'è vino
ma tramonti dolciastri e appiccicosi
sgocciolanti nettarine gialle
sulle assi consunte
di quei ponti
che uniscono le nostre anime ubriache,
dove sotto scorre la vita.

✍📖

"Sebbene prima del nostro incontro nessuno dei due sapesse dell'esistenza dell'altro, al di là della nostra inconsapevolezza operava con allegra noncuranza una sorta di cieca sicurezza che ha fatto sì che ci trovassimo."

[I Ponti di Madison County]

Era arrivata per cambiare i connotati

Era arrivata per cambiare i connotati
alle cose incerte,
smaniosa e impaziente,
calpestata,
violata,
invadente,
non più trattenibile
tra le mani bagnate.

✍📖

Quando sei stato sedotto da qualcosa, è bello non pensarci troppo e cullarsi nel piacere della seduzione.
(Philip Roth)

Non si può dare un nome a tutte le cose

Devi sapere
che non si può dare un nome
a tutte le cose.

Alcune sono orfane
di madre e di padre.

Osserva le mie mani,
queste vene.
Quando ho freddo
non le noteresti nemmeno.

Ma quando mi guardi così
si gonfiano
e il sangue spinge così forte sulle pareti
da fare quasi rumore.

(DolceBuba)

✍📖

Negami dunque. Non ne sia rattristata
la bella età che a un'ansia ti colora,
e per me a slanci infantili s'attarda.
(Umberto Saba)

Luglio

Ho dato via così tanto
di me
come se non ci fosse
un domani.

Ora respiro l'afa
di luglio;
sfrego le ali,
rispondendo
al tuo chiassoso frinire.

Sulla pelle
l'odore del fieno.

✍📖

Il fieno odora oltre i recinti degli orti.
Ancora un anno è bruciato,
senza un lamento, senza un grido
levato a vincere d’improvviso un giorno.
(Salvatore Quasimodo)

Keiryū (una greca contorna)

Keiryū

una greca contorna
le emozioni, quelle più vere
che danno gusto alla vita,
un po' dolciastre sulla punta
un po' più piccanti sul fondo

✍📖

Lentamente muore
chi diventa schiavo dell’abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia.
(Martha Medeiros)

Sullo scoglio di un profondo respiro

L'apice inferiore
guarda sempre a sinistra
di un lungo corridoio logoro
senza età.

Se solo potessi toccare
con mano
il senso di tutto questo,
il ritmo di endecasillabi sciolti
riempierebbe i ventricoli
invece di sciabordare in mille spruzzi
sullo scoglio di un profondo respiro.

✍📖

"Corse via come se fosse in ritardo di anni. In un certo modo, lo era." [A. Baricco]

sta spiovendo ancora il cielo

quei sorrisi nascosti
potevo solo immaginarli,
caldi come il grano maturo
pronto alla mietitura;

ma sta spiovendo ancora il cielo:
il vento trascina con sè
petali marciscenti
- ricordi di giornate di sole -
e si piegano i forasacchi
sotto i miei piedi.

Il primo garrito in volo

Ridevo solo con gli occhi
e le emozioni galleggiavano
inermi nel corpo vitreo:
mi adattavo,
come si adatta l'acqua
al recipiente che la contiene.

Ancora non si vedevano le rondini
con i becchi sporchi di fango
costruire i nuovi nidi.

Di una cosa però ero certa:
il primo garrito in volo
sarebbe stato il mio.

Marzo 2020

altro non eravamo
che fili d'erba
ancorati nei nostri giardini,
contavamo le palline dell'abaco
con le dita,
accarezzati dal tiepido vento
di primavera.



✍📖

"Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento"
(S. Quasimodo)


(foto dal web)

L' ora più buia prima dell'alba

sfuggo dall'inquietudine
che scorre come linfa
in ogni singola parte di me
e vorrebbe garrire
come rondine a primavera

mi rifugio nella mutevolezza
dei miei sogni
prigioniera dell'ora più buia
prima dell'alba,

la più fredda
senza un abbraccio


per la Giornata Mondiale della Poesia Unesco

#Keiryū (la primavera esplode)

#Keiryū

la primavera esplode,
però non la posso abbracciare
ed il cielo è quello di ieri -
osservandoti da lontano
ti bacio, ma solo con gli occhi

Incanto

#PoesieBrevi

... hai tastato con le dita
fin dentro le mie profondità,
scovando quell'incanto
che fa sembrare i marciapiedi
meno sporchi ...

Ho ritrovato il tuo respiro

Ho scavato fino all'osso
a mani nude,
con un po' di vita infilata
sotto le unghie
e l'umido del mattino
negli occhi e sul viso.

Poi il vento
ha prosciugato tutto
anche la rugiada ed il mare;
sul fondale
ho ritrovato il tuo respiro trattenuto
in attesa del mio.

Sensi...

... chiudo gli occhi
per eliminare un senso,
raffreddare un'emozione
che brucia la pelle
staccando brandelli d'incoscienza,
così come il vento d'inverno
scolla la corteccia del pruno...

Attesa

.. una manciata di lettere
gettate alla rinfusa,
mormorate sottovoce
in cerca di un pretesto
che mi consumi

dando un senso
a questo vento
che si infila
tra l'intercapedine dell'attesa,

"nell'incoscienza ormai di chi
confonde il vento con le rose"...

Scusa se...

Scusa se non riesco a nascondere
in un tabernacolo
le mie emozioni sconsacrate,
confuse come abiti
in un armadio
nel cambio di stagione.

Ma è un'anima - la mia,
che osserva tutto
e seduce l'attimo,
lasciando il corpo senza respiro
altrove.

#visualpoetry su quadro di Frank Dicksee

Seduzione
#visualpoetry su quadro di Frank Dicksee

“Romeo and Juliet”. Frank Dicksee. Southhampton Art Gallery. 1844. Olio su tela. ca. 116x169cm.

*

Un'anima - la mia,
che osserva tutto
e seduce l'attimo,
lasciando il corpo senza respiro
altrove.


✍📖

L’occhio è il punto in cui si mescolano anima e corpo. (Christian Friedrich Hebbel)

Il vento nell'anima - #visualpoetry

Il vento nell'anima

#visualpoetry su quadro di Monet

I Papaveri (Les Coquelicots)

Claude Monet - 1873

Museo d’Orsay a Parigi