#Keiryū
questo cielo di corvi
a stento trattiene la pioggia
che bagna le piume -
mi scarnificano i becchi
mettendo a nudo i miei ricordi.
Appunti di viaggio attraverso la mutevolezza della vita. Poesie Contemporanee - Haiku - Haiga - Senryū
lunedì 4 novembre 2019
venerdì 1 novembre 2019
Fiera dei Morti
si mescolano
il sacro e il profano
come i colori
complementari
diversamente
sfumati con le dita
sulle corolle
bagnate
vestite a festa
alla Fiera dei Morti
1°novembre - Fiera dei Morti a Legnano
il sacro e il profano
come i colori
complementari
diversamente
sfumati con le dita
sulle corolle
bagnate
vestite a festa
alla Fiera dei Morti
1°novembre - Fiera dei Morti a Legnano
mercoledì 30 ottobre 2019
Autunno
Cadono le foglie
su sere buie di pioggia.
Il foliage veste con i suoi colori
gli angeli senza sesso
nelle vetrine dei negozi.
(Lasciamo le nostre impronte
sulla terra marcescente d'autunno:
il corpo nudo appeso ai fili del bucato,
l'anima prossima al letargo.)
su sere buie di pioggia.
Il foliage veste con i suoi colori
gli angeli senza sesso
nelle vetrine dei negozi.
(Lasciamo le nostre impronte
sulla terra marcescente d'autunno:
il corpo nudo appeso ai fili del bucato,
l'anima prossima al letargo.)
lunedì 28 ottobre 2019
venerdì 25 ottobre 2019
Come quando piove di traverso
Sei incollato
alla mia pelle
bagnata,
come quando piove
di traverso e i vestiti
si inzuppano
del mio desiderio.
Poi quando il cielo
si concede al mattino,
la luce
attraversa le nubi
e riempie
la mia testarda
voglia
di te.
✍📖
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere
(G. D'Annunzio)
alla mia pelle
bagnata,
come quando piove
di traverso e i vestiti
si inzuppano
del mio desiderio.
Poi quando il cielo
si concede al mattino,
la luce
attraversa le nubi
e riempie
la mia testarda
voglia
di te.
✍📖
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere
(G. D'Annunzio)
giovedì 24 ottobre 2019
sabato 19 ottobre 2019
di antichi amori
#Haiku
di antichi amori
ora che dorme il pruno
si desta l'eco
✍📖
La memoria di ogni uomo è la sua letteratura privata.
(Aldous Huxley)
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